Традиционная весенняя уборка настигла меня с утра. В девять я открыла глаза и поняла, почти как филифьонка - пора. Даже не просто пора, а срочно надо!
В итоге все что можно постирано, три стеллажа разобраны - мелочи перемыты, книжки сняты и протерты. Разглядываю их, старых знакомых, и вспоминаю периоды восторженного, взахлеб, увле-чтения - вот мои 12-13: Сальгари, Сабатини, Гарт, Жаколио - игры в пиратов, первый сплав по Улюске на плоту с ночевкой в лесу - главное впечатление лета. А вот Бусенар, Рид, Верн и Кервуд - внушительный кусок детства - игры в первопроходцев, индейцев, исследователей. Вестерны, рыцарские романы, исторические, вперемешку с этнографическими книгами.
Все больше вкрапления то Гумилева, то Вулфа, а то встретятся Кронин, Цвейг или Ремарк - взрослею.
Полка с теологическими и культурологическими трудами: "Забавная библия" Таксиля мирно соседствует с Сей Сёнагон и "Корнями дуба" подпирающими исследование о карнавалах и мистериях.
Самое сложное в этом процессе закрыть книжку, протерев ее, и положить в стопку, не влипнув в чтение))) Все-таки бумажные книги по-настоящему живые и любимые. И потрепанный томик "За столбами Мелькарта" я не променяю на новенькое глянцевое издание. Ведь я помню, как сосредоточенно разводила крахмал и подклеивала страницу, как впервые, еще неуклюже, но старательно училась переплетать, заменяя развалившуюся от старости обложку. Помню порез на пальце и запах дермантина, подбадривание деда и гордость первым удачным опытом.
И ночные бдения с фонариком под одеялом, или тайком на уроке под партой тоже помню. Эти книги мои друзья, они живые и любимые, они часть моей жизни и огромный повод для радости. Никогда не соглашусь заменить их безликими, пусть и удобными папками с файлами на компьютере и электронной читалкой. Ни за что)
Может быть именно по этому я до сих пор считаю "451º по Фаренгейту" самым страшным ужастиком, и никакие выдуманные монстры Кинга не пугают меня на столько?